Quella ragazza
che un tempo credetti la mia donna
e che donna non sarebbe stata mai
era lì davanti a noi
con una mano sorseggiavamo Bourbon
e con l’altra tenevamo una sigaretta
la mia era l’ultima del pacco
e l’ultima ha sempre un sapore speciale.

Quando mi chiese
se io conoscessi quella ragazza
che andava in giro
con il seno al vento
io lo guardai
con l’orgoglio di chi
vuole registrare la propria vita
attraverso la mente
e non il cuore
e dissi no
mai vista
a chi ti riferisci?

Lei mi guardava con la coda dell’occhio
io non andai oltre un sorriso finto
verso il mio compagno di bevute
per mostrare un’allegria
che non c’era più da quel tempo
in cui capii
per una prima ed ultima volta
definitiva
che il tempo non torna indietro
e che le mele non diventano mai pere
per quanto sforzo possa metterci.

E tu, se la conoscerai
non dirle mai che la notte penso a lei
quando il seno era coperto
non dirle che non sono diventato un uomo mai
nonostante le cicatrici sul viso
non parlarle dei miei fallimenti
della mia vita che non c’è
non mostrarle il mio cuore
che non batte più da tempo
non raccontarle dei miei sforzi
per diventare una persona
come quelle che vivono nel mondo
non farle vedere
il cappio tagliato
con la scusa del dolore.

Non dirle mai che ho pena
di me e di lei
e della vita
che anche senza conoscerci
non avremo mai.

Non dirle mai
che non la voglio più
e che non voglio più neanche me.

E la vita strisciava avanti
come un lombrico nero
a colpi di ventre
strusciato al suolo
lasciando a terra
squame avvinate.

Io stavo lì
davanti a un foglio di carta
l’unico posto
dove riuscivo ancora
ad ignorare
il tempo che strisciava
e che mi corrodeva corpo
ed anima.

Avevo chiesto al cartolaio
una penna comune
“brutta” disse lui
“serve per scrivere”
risposi io
e comprai quella penna orrenda
antiestetica, che poi ero io.

Pagai il riscatto
e il cartolaio mi diede indietro
la mia vita come era
quando la vendetti ad un grossista
di articoli da disegno
per prendermi una bottiglia di vino
al bar sotto casa.

Quella bottiglia di Cirò
di pessima annata
mi convinse per una notte
che un giorno sarei stato diverso
sarei riuscito ad essere
come quelli che ce la fanno
come quelli che non temono
come quelli che non impazziscono mai.

Quella notte
la luna prese ad ulularmi contro
quasi si fosse innamorata di me
ed io lì, lupo
quasi mi spaventai
e presi a scappare
impaurito da ciò che la luna
mi avrebbe chiesto
ed avrebbe ottenuto.

Il mio pelo si faceva grigio
e quando tornai
uomo tra gli uomini
mi accorsi di quanto io
fossi un uomo ancor peggiore
di quello che avessi mai creduto.

La paura aveva fatto spazio alla rabbia
di un lombrico che non avrebbe mai saputo
tornar lupo.

Le squame avvinate restavano al suolo
aggrappate all’asfalto
rifiutando di tornare a coprire
il mio corpo ridicolo
la mia mente imbarazzante
il continuo flusso di pensieri
di chi per paura del mondo
ha rifiutato se stesso.

E io stavo lì
con la mia penna
ed il mio foglio davanti
ad immaginarmi lombrico
solo per aver la sensazione
di avere ancora qualcosa avanti a me
a sperare che un piede
schiacciasse il lombrico
per farlo venire a nuova luce
o per farlo tacere per sempre.

Rivendo la mia vita al grossista.

Barista
un’altra bottiglia di vino
per favore.

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Now playing: The Velvet Underground – Oh Gin
via FoxyTunes

Me ne stavo a fumare
sul mio balconcino
di notte
l’ultima sigaretta
prima di andare a letto
osservando il mondo.

Nei palazzi di fronte
a notte fonda
c’è quello che dorme
quelli che scopano
quella che urla
quelli che litigano
quella che mette un pentolino sul fuoco
quel ragazzino che spegne e accende la luce.

La vita è una luce a intermittenza.
I rapporti umani iniziano
finiscono
si interrompono
rinascono
a volte non nascono
a volte non muoiono mai.

E me ne stavo lì a pensare
che l’unico modo
per vivere e sopravvivere
far vivere e far sopravvivere
è volersi bene.

Voler bene a quello che dorme
a quelli che scopano
a quella che urla
a quelli che litigano
a quella della camomilla
a quel ragazzino che teme la maestra
e anche a me che me ne stavo lì a fumare.

E pensavo che tu che leggi
e voi tutti esseri umani
della vita non avete mai capito un cazzo.

Ed era una magra consolazione per me
che stavo lì fuori a fumare
al freddo e al gelo
l’essere consapevole
di essere l’unico al mondo
ad avere la chiave di lettura
della mia, della tua, della vostra vita.

Ma era una consapevolezza
che da quel giorno in poi
mi avrebbe accompagnato
e che mi avrebbe permesso
di attutire il colpo
delle bastonate sui coglioni
che gli esseri umani
che non hanno mai capito la vita
si sferzano ogni giorno tra loro
dalla notte dei tempi.

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Now playing: Tori Amos – Past the Mission
via FoxyTunes

Me ne stavo
aggrappato ad un palo
il vento mi beccava d’improvviso
e tirava forte da succhiar via
tutta la prima sigaretta
del pacchetto appena scartato
comprato con i quattro euro
datimi di resto nell’osteria di fronte
per il mio biglietto verde
conquistato con il sudore di fronte (mio)
per sei ore di lavoro
in un mese.

Non pagavano male lì
non fosse stato per il lavoro
sbucciare pistacchi
per uno sporco muso giallo
che non si puliva il viso
da almeno vent’anni.

Lo sapevo perchè aveva
muco appicicaticcio
sui sottili baffi neri
che usava portare
ogni giorno
da un anno circa.

Perlomeno non si lavava il volto da un anno
presumibilmente erano almeno trenta, o quaranta
ed il suo muco verde
contrastava con la sua pelle gialla
in maniera vistosa
ancor più di quanto il verde
possa fare a cazzotti con il rosa
e quest’ultima constatazione
pare sia evidente a tutti.

Con il biglietto verde
avevo fatto bere
tutti gli amici lì dentro
Peppe il falco
Aron la faina
Mario la lancerta
e Silvio Galbanino
che quest’ultimo poi
era proprio il cognome.

Avevo detto “metti a bere per 96 euro
che poi quando esco
devo comprar le sigarette”.

Avevo comprato con il resto
le mie sigarette
e me ne stavo aggrappato a un palo
con la bora che tirava
e con un laido cane
immune al vento e ad ogni legge della fisica
che mi pisciava sulla scarpa
come faceva ogni volta che uscivo dall’osteria
ed avevo l’umore a mille.

E mi avvrebbero fatto ridere
anche le assonanze della parola bora
e mi sarei anche chiesto
cosa portavi in quei secchi
che trascinavi per strada
e forse avrei anche pensato
che tutto andava per il meglio
e che come diceva il poeta
o il navigatore, forse il tom tom
il vento era favorevole
potevo togliere gli ormeggi
da un paese devastato dal dolore.

Che quel laido cane
lo pagasse quello sporco muso giallo?

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Now playing: Stefano Rosso – …E allora senti cosa fo’
via FoxyTunes

Ce ne stavamo seduti al bancone
ad aspettare le nostre due birre
quando richiamati da un insistente scoppiettare
ci accorgemmo di un uomo vicino a noi
che ciancicava Big-babol alla fragola
(mento poggiato sul palmo della mano sinistra
intento a fare palloncini)
e della sua donna dinanzi a lui
che lo guardava con aria innamorata
mentre beveva il suo aperol-soda.

Forse inebriati da quel tanfo fragolino
restammo in silenzio a guardarci
entrambi immaginando
che sapore avrebbero avuto i loro baci.

Il tempo scorreva veloce
come l’acqua del fiume intubato nell’eternit
di cui tu assaporasti la polvere nello stesso bar
per sciacquarti la bocca
che in quel momento pareva saper di fragola e di panna
anche se tu non avevi mai masticato Big-babol.

Pagammo tre euro e trenta centesimi.
Tre euro per le due mezze pinte
trenta centesimi per i dieci centilitri di amianto.

Tornati a casa
per la prima ed ultima volta
ti presi a cinghiate
per insegnarti
che nella vita
non si deve mai dare niente per scontato.

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Now playing: The Rolling Stones – Let’s Spend the Night Together
via FoxyTunes

La scena è di quelle già viste
già sentite in qualche parte della memoria
un deja-vu, la casa isolata
la porta aperta
tu che entri
e il vento muove il vestito di Mary.

E tu sei lì
con i tuoi mille e più libri letti
quei milioni di dischi ascoltati
e il tuo berimbau.

Potrai spiegarle quanto Marx e Nietzche
veramente vadano a braccetto
e che il materialismo storico
non prevedeva guerre di classe
ma lotte per agevolare un processo inevitabile,
che era quanto di più cristiano potesse esserci
un cristianesimo senza religione
non una contrapposizione
e che il materialismo dei sentimenti
è solo una gran cazzata.

Potrai farle vedere
in un dipinto
da dove viene l’ispirazione,
potrai mostrarle
che la musica che ascolta
non è altro che una riproposizione
di roba cotta e ricotta
che tutti hanno dimenticato.

Potrete guardare insieme un film
e farle notare la citazione
la colonna sonora
potrai spiegarle
che non c’è genio
senza immaginazione
e che non è genetica
o processo chimico
è mutazione e influenza
di uomini prima di te
e null’altro.

Nessuno è mai grande
e tu non lo sarai
non hai nient’altro da offrirle
che te, con quel che pensi, leggi, vedi e ascolti
riproponendo te stesso
in parole assurde
accompagnate dal tuo berimbau
riportato da un viaggio all’altro capo del mondo.

Non hai nient’altro da offrirle
se non tutti i tuoi risparmi
e tutto ciò che riuscirai a trovare per strada
per portarla via lontano da lì
da quella terra piena di vincitori
per le strade polverose
dove, giunti alla fine,
troverete l’altro capo del mondo,
quello dove anche i perdenti
sono considerati degli uomini
anche prima della morte
e non sono costretti a pulire i cessi
di lorsignori per sopravvivere.

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Now playing: Bruce Springsteen – Thunder Road
via FoxyTunes

Mi
manca
sempre
il
tempo.
Non
perdo
tempo.
Non
lo
ottimizzo.
Non
lo
becco
mai
quello
giusto.
Io
sono
una
vittima
del
jet-lag.

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Now playing: Tre allegri ragazzi morti – Dipendo da te
via FoxyTunes

Sai, amico compagno
forse hai ragione tu
io Marx l’ho letto male
dovevo studiarlo di più
ho letto anche il Capitale
non credo lo stesso possa dirlo tu.

Ok, non è questo che fa grande un uomo
e grande non lo sarò mai
tu punti in alto, verso il successo
io scarto di lato, per me fa lo stesso
e poi, sai,
a camminar su teste
non vi ho trovato gusto mai.

Tu dirai che cerco consenso
che le mie son soltanto parole
ma il consenso te lo devi costruire
certe cose non nascono da sole.
Forse ce l’hanno detto in sezione
io non ascoltavo abbastanza
ma io guarda, ti giuro, non cambio.
Forse non prestavo la dovuta attenzione
ai discorsi sui voti di scambio
che basta un regalo, un cappello,
un simbolo di memoria
un urlo, un qualsiasi orpello.

Sai, sono fiero di aver la mia piccola approvazione
perchè sbaglio, insegno, imparo.
Mi inorgogliosisce essere per te un coglione,
il primo da fregare
perchè so ancora commuovermi,
soffrire, odiare,
amare.

Se vuoi cercarmi vieni tra gli uomini
io fin lassù non ci posso arrivare.
Lo so, questo mondo non è come credevamo
o lo credevo io? O forse tu questo sei sempre stato?
Quando sono cambiato? Quando sei cambiato?
E quanto?

Credi davvero di essere tu il comunista
tu che compri il tuo esserlo
con un oggetto
con il tuo aspetto
tu, arrivista?
Tu, buffo ometto?

Perchè sai, compagno
io non credo di esser di molto migliore
ma sai,
non si curano mai le ferite del cuore
e sono stufo del tuo piangere istituzionale
per le morti di uomini di cui non ti sei mai voluto curare.
Che te ne frega?
Perchè dovresti prenderti la bega
di levarti quella maschera di cera
e mostrare quel che c’è sotto.
Io so cosa c’è, più niente
e non lo dico a torto.

Io so chi ero,
so chi sono.
E non pensare che io stia dicendo
che di me non me ne frega niente,
anch’io ho a cuore me stesso
anch’io non voglio essere un perdente.
Ma io amo e odio la gente.
Tu amare non puoi
perchè sei solo e lo sarai sempre:
il successo fine a sè stesso,
ricorda,
è meno di niente.

Tu finirai seduto sul cesso
con il cuore ancora vicino al buco del culo
ad aspettare il conto.
Io attenderò di essermi stancato del mondo,
dell’uomo:
potrebbe esser domani, anche fra una settimana
ma non mi farò tendere l’imboscata
di farmi portare di là su una carriola.
Io ci andrò sulle mie gambe, camminando
con la bocca sempre vicina al culo
ma il cuore ancora altrove
dove tu non l’avrai mai
e se sarò stato io il niente
tristemente dirò “pazienza”.
Anche questo vuoi dirmi che lo sai?

—————-
Now playing: Lucio Dalla – Comunista
via FoxyTunes

- Bello il locale, non trovi?

Tu avresti preferito scolarti tre o quattro Brugal in una qualsiasi bettola, ma non puoi fare a meno di annuire. Un grande salone, pareti ricoperte di librerie che si erigono dal pavimento fin sopra il soffitto. Libri che forse nessuno avrà aperto negli ultimi cinquant’anni, pensi tu, pieni di polvere e null’altro che ad aprirli rischi quasi di farli sgretolare tra le tue mani. Su un piccolo soppalco, un ragazzo che avrà all’incirca la tua età cerca, in una grande scatola di legno, qualche singolo da inserire nel giradischi 45 giri portatile, collegato, non sai come, a due grandi casse, utilizzate tuttavia neanche al trenta percento della loro potenza.

Ti siedi e lei, senza chiederti niente, ordina all’anziana e rotonda cameriera, richiamante la servitù inglese dell’epoca vittoriana, due “Earl gray”. Tu non sai cosa sia, speri sia un qualche genere di scotch, in realtà è un thè, dei più banali per giunta.

Il ragazzo ha un 45 giri in mano, sembra pronto per cambiare, l’”Hallelujah” di John Cale è all’ultima strofa, forse la penultima.

Lei ti fa – Mario, mi è sempre piaciuta questa canzone di Jeff Buckley

Tu queste cose non le accetti e non puoi fare a meno di ribattere, velando la stizza con un sorriso che la faccia sentire un’ebete – Cara, questo è Cale ed è solo una cover, non di Buckley Junior, di Cohen…

- Non li conosco e comunque sono certa sia di Jeff. Jeff è morto giovane sai?

- La gente muore ogni giorno. Dunque, sentiamo, sostieni anche che Cobain, in quanto morto, abbia scritto l’uomo che vendette il mondo?

- L’uomo che? Ha scritto una canzone in italiano? Durante la permanenza a Roma, quando tentò il suicidio?

Tu stai per rispondere, ancora in modo stizzoso. Nel frattempo la serva inglese del secolo scorso è arrivata con i due thè e il discorso si interrompe. Non è facile con quel giradischi cambiare disco, ma il ragazzo pare allenato e non ci vogliono più di dieci secondi di silenzio. Parte “Satellite of love” nella versione solista di Lou Reed. Forse il ragazzo ha una particolare propensione per i Velvet Underground, ma tu non pensi a questo in quel momento: hai solamente paura che lei dica “che bella canzone d’amore”.

Tuttavia lei non dice niente, tu guardi il tuo thè, prendi il cucchiaino per la parte concava e con il manico cominci a disegnare. E’ un regalo per lei. La sua vita, come la vorrebbe lei. La sua vita come sarà, è il tuo regalo.

Lei ti dice – Cosa fai? Prendi bene quel cucchiaino, non fare il pazzo, non mi far vergognare.

Tu la ignori, stai facendo qualcosa per lei. Un casolare in campagna, colline, un fiume vicino. Forse sei un po’ influenzato dalle pubblicità della Mulino Bianco, ma è quella la vita che vorrebbe lei.

- Guarda – fai tu

- Cosa? -

- Quello che ho disegnato, per te -

- Non fare lo scemo -

- Guarda, il casolare, le colline, il fiume, i bambini a pascolare in giardino

- A pascolare?!?

- A giocare, scusa

- Io non vedo niente. Tu stai uscendo matto

La cameriera vittoriana, passando di lì, getta un occhio e dice – Che meraviglia! Cosa sono quelle? Capre?

E tu sei imbarazzato, perchè nella tua mente dovevano essere bambini, i vostri bambini, ma non puoi fare a meno di annuire e dire – Sì!

Lei vi guarda come foste matti, getta di soppiatto due zollette di zucchero nel tuo thè e ti dice di girarlo e di smettere di fare il cretino.

Tu ti alzi chiedendo scusa e vai in bagno. Ti getti dell’acqua fredda in faccia, ti guardi allo specchio e ti dici – Perchè è tutto così invisibile per lei e lei solo? Potrebbe scambiare colline per giraffe, casolari per pianeti. Mi andrebbe anche bene, ma perchè lei e lei solo non vede niente?

Esci dal bagno e lei con le sue zollette ha distrutto la tua piccola opera d’arte. Lei già beve il thè, sai già che lei si aspetta tu inizi a mescolare, invece riprendi il cucchiaino in mano e ricominci. Disegni. Nervoso, incazzato. Disegni. Scrivi. Espressionismo. Molto naif, a dir la verità.

Lei ti dice – Guarda che si fredda… non è Estathè

E tu vorresti ribattere che quello non era Jeff Buckley e che lei lo conosce solo perchè è morto, ma ti interessa di più esprimerti. E disegni.

Nel frattempo è giunta quasi alla fine un’altra canzone di Bob Dylan, “Just like a woman”. Per fortuna, a quanto ricordi, nessun morto ne ha mai fatta una cover, almeno lei non interverrà in campi che non le competono. Tuttavia pensi che in quei momenti ci vorrebbe una canzone di qualcosa tipo i Melvins, tanto rumore e tanta rabbia, perchè interpretano bene il tuo stato d’animo e perchè hai un modo per non sentire il silenzio o affrontarlo per finta, perchè tanto nessuno comprenderebbe cosa stai dicendo. Conversazioni mute. Ma il silenzio, quello spaventa.

Disegni, scrivi. Un’opera rabbiosa. La cameriera torna al tavolo accompagnata da un suo collega vittoriano che realmente avrà duecento anni. Lei gli dice – Vedi? Guarda cosa fa questo ragazzo…

E lui – Io queste opere d’arte contemporanee non le capisco proprio…

- Ma non vedi quanta rabbia c’è? Solo un grande amore, o un grande odio, possono esprimere qualcosa del genere

Tu la guardi e le strizzi l’occhio. Un po’ te ne penti, vista la mole e l’età della donna. Certamente non potrà essere una forma di tradimento verso quella donna davanti a te che non ti vede, non ti sente e non vede niente nel tuo thè.

Eppure sai che la ami, non sai perchè ma è così. E allora ti sforzi, le avvicini piano la tazza del thè cercando di non smuoverla troppo per non rovinare il tuo lavoro, mentre il ragazzo al giradischi ha inserito il “Blues di Tom Traubert” di Tom Waits e tu hai paura che lei dirà qualcosa tipo “ah, Waltzing Matilda” o, peggio ancora, “ah, Matilda” e tu dovrai spiegarle che la prima è una canzone popolare australiana, la seconda una rumba di Belafonte e che Waits ha sicuramente fatto riferimento alla prima, ma per parlare di guerra.

Lei non dice niente, per fortuna. Forse non immagina neanche chi sia Tom Waits e per te, in questo, non c’è niente di grave. Tuttavia, c’è qualcosa di grave se lei non legge neanche nel tuo secondo disegno qualcosa. Una minima cosa. Scambiare la rabbia per amore, sarebbe già un passo avanti. Niente. Per lei tu sei un matto che ha trovato due persone sciroccate a dargli retta. Lei prende il suo cucchiaino e dice – Va bene, basta con le buffonate. Il thè te lo giro io

Tu chiedi permesso e dici – Vado in bagno, ho dei problemi con lo stomaco

E lei – Se non la smetti con questi Brugal, farai una brutta fine!

“La brutta fine la farò io” pensi tu, ma non dici niente, vai in bagno, ti getti dell’acqua in faccia e ti guardi allo specchio e parli a te stesso – Che uomo sono io se non so dare il mio amore, se non so dare il mio odio? Che uomo sono io se i miei sentimenti sono intellegibili a tutti e non a lei? Che uomo sono io se per parlare di me ho bisogno di disegnare o di bere almeno tre o quattro Brugal?

E pensi che non vale la pena di far la guerra, chè in guerra non c’è mai vincitore. Ci sono uomini che parlano lingue diverse che si guardano e si sparano senza alcun motivo. Gli uomini muoiono, come Jeff Buckley. Gli uomini si amano e si odiano. Si odiano amandosi, si amano odiandosi. Non si conoscono. Vale la pena ballare un ultimo valzer con Matilda, vale la pena invitarla ad un ultimo ballo?

Ti guardi nello specchio, sei tranquillo. Tom Waits sta finendo il suo lamentoso inno alla pace, tu appoggi le mani sullo specchio, tiri la testa indietro. Poi di colpo, una botta avanti e tutto si rompe.

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Now playing: Charlotte Gainsbourg & Calexico – Just Like a Woman
via FoxyTunes

Mi addentrai nella sala da the
lei lì seduta da sola
a bere un caffè americano
mi feci avanti e le chiesi:
“salut mademoiselle, ca va?
posso sedere con lei?”
mi rimase a guardare
senza verbo pronunciare
certo non conosceva il francese
forse neanche l’italiano
provai con l’inglese
per non restare con le mani in mano.

Mi fece cenno di sedere
ridendo mi disse “sono italiana”
lei riprese a bere
mi voltai per ordinare una moretti
sussurrando “credevo americana,
parlami di te”, seduto stetti.

Pelle d’ebano
taglio d’oriente
capelli svedesi
un petto prorompente
mi disse “ma come ti salta in mente?
ma chi sei? cosa vuoi?”
io cominciai a bere
senza distogliere lo sguardo dalle grandi pere.

Le dissi “sai,
non mi piace stare con le mani in mano
non pensi mai
a quanta gente incontri nella vita
sapendo che non la rivedrai?
non vale la pena conoscerla, forse
per scoprire che tra tanta gente
c’è ancora qualche essere umano?
ecco, esplora la tua mente
ne hai mai conosciuto uno?”

“Cosa intendi?” disse a me
alzando lo sguardo
sorseggiava il caffè

“Beh, prova a ragionare
hai mai pensato di poter amare?”
“sì, qualche volta”
disse cercando di tagliare

“E non ti sei mai resa conto
che è una grande castroneria?
Non hai mai pensato
di scappare via?
non hai mai ragionato
sul bene e sul male
sull’amare e sull’odiare
e su quel per i più viscido pensare
che siamo vermi e null’altro
con le nostre pulsioni
la nostra vita
cambiare le carte del mazzo
noi per raggiungere la fica
voi per raggiungere il cazzo?
d’accordo, bella schifezza
ma è la verità
sarebbe bello credere in dio
in una giustizia che verrà
in un mondo di fratellanza
per conto mio, per quel che vale
preferisco uscire da quella stanza
in cui voi ipocriti vi siete chiusi.
ma tu, piuttosto, bellezza…
ce l’hai questa consapevolezza?”

Lei fece ad alzarsi con destrezza
in modo malandrino
si infilò in tasca
il cucchiaino
“ascolta me, per il futuro
faresti meglio ad aprire la tua mente
io non me ne curo
ma mettendo me in quella stanza
chiusa tra la gente…
beh… avresti fatto meglio a restare con le mani in mano
TU non conoscerai mai un essere umano”

Si avviò verso l’uscita
senza salutare
io non avendo i soldi per pagare
ordinai un’altra birra e continuai a bere
nell’attesa di un altro paio di belle pere.

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Now playing: Joy Division – Leaders of Men
via FoxyTunes

Nessuna vita è diversa dall’altra.

Non parlo di diritti umani, uguaglianza formale e sostanziale e tutte queste baggianate qui, che è facile riempirsi la bocca di belle parole.

E non dico neanche niente di nuovo. Rifletto solamente sul fatto che nessuna vita è particolare, nessun evento è di per sè straordinario. C’est la vie, per dirla con un luogo comune.

Non esiste alcuna realtà oggettiva. Esistono i fatti, che sono la normalità delle cose, e la versione dei fatti, che è la realtà per come la viviamo noi. La realtà dunque è di chi la racconta ed è, quindi, solo un ricordo. La realtà non è costituita dalle emozioni e dalle sensazioni del momento, ma da quelle passate e dal modo in cui le sappiamo raccontare. Ecco anche perché tutti rimpiangiamo i nostri momenti di felicità e speriamo di trovarla di nuovo senza mai raggiungerla, perché sono solo momenti di passato che noi oggi, raccontandoli a noi stessi, reputiamo felici ma che all’epoca non lo erano.

Nessuna vita è diversa dalle altre, la vita diventa spettacolare quando sappiamo scriverla, cantarla, disegnarla, esprimerla anche solo con un gesto o una parola. Anche una tua cagata veloce e poco soddisfacente può diventare un evento grandioso se saprai raccontarlo o qualcuno la racconterà per bene: un evento emozionante.

Quella raccontata meglio sarà la realtà per te e per gli altri che vogliono vivere quella tua stessa realtà, quegli altri che vogliono trarne gioia o dolore, per un senso del “dover essere frustrati” inspiegabilmente connaturato in alcuni momenti della vita di un essere umano.

Il nostro modo di raccontare la realtà (quindi la realtà stessa) è espressione dei nostri desideri, condizionati inesorabilmente dalle pulsioni di bene e di male cui siamo sottoposti, volenti o nolenti, ogni giorno a causa della nostra condizione di esseri pensanti. La realtà lotta ogni giorno con altre realtà, con il bene, con il male, con desideri altrui.

Io ho una naturale tensione a scontrarmi con la realtà altrui che tende sempre a gettarmelo nel culo: si vede che non sono un bravo cantastorie. O forse, tra i miei desideri e quelli altrui, ho sempre fatto una gran confusione.

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Now playing: Johnny Cash – (Ghost) Riders in the Sky
via FoxyTunes

Me ne stavo seduto in panca durante il funerale, vicino alla mia donna ascoltavo il cardinale.

I raggi attraversavano il rosone, lì in alto sull’altare. Il porporato parlava di bene e male, la luce arrivava fin sulle due bare e io chiudevo gli occhi fingendo di pregare.

Si parava dinnanzi a me, nel frattempo, una figura d’uomo somigliante a me più vecchio, barba canuta e lunga, nella mano sinistra un fulmine luccicante.

Prese a sè la mia donna, le alzò la gonna e prese a toccarla scompostamente, quasi fosse roba sua. Lei lo lasciò fare indifferente ed egli mi disse: “Te,
proprio te, cosa fai qui ad ossequiare questi riti pagani? Come hai potuto dimenticarti di me padre di tutti voi cani? Come puoi essere qui a venerare chi non c’è? Come hai potuto dimenticarti di Giove, o Zeus, che dir si voglia,  di tutti gli dei il re, 0ssia di me? Dovresti esser in tempio a sacrificare. O,  essere empio, ti dovrò purificare!”.

Possedette la mia donna carnalmente, compiuto l’atto mi salutò esclamando: “Attento alle gambe, deficiente!”.

Teso aspettai la fine della funzione: le gambe restarono sedute, finii busto e faccia a terra. Il cardinale gridò al miracolo. Io ero nella merda.

Questa non è solo la storia di come persi le gambe, di come finii a muovermi in carriola, di come diventai padre di un Satiro che mi rompe i coglioni da mattina a sera con il suo flauto.

C’è un intrinseca morale nella mia triste storia: mai affidarsi a falsi culti,
mai dimenticare il padre di tutti gli dei. Io per dar retta a voi ho perso non solo le gambe ma, per giustizia divina, anche la mia Gina.

Lei ora sta con lui ogni notte. Con Giove, padre di tutti gli dei. In casa mia, mentre il mio piccolo satiro non la smette mai con quel suo stramaledetto flauto.

Salvatevi dalla rabbia divina finchè siete in tempo. Non fate del bene, ma onorate gli dei. Quelli giusti.

—————-
Now playing: Vangelis – End Titles From “Blade Runner”
via FoxyTunes

Il ragazzino
cerca di imparare
tutti in ansia lì a guardare
a mostrargli come fare.

Camminare
non è una convenzione
non è il parlare
è tutta un’invenzione
personale
tutta da perfezionare.

Puoi prendergli le gambe
spingerlo a pedate
il ragazzino è sempre lì
che cerca il suo modo
di andare avanti.

Puoi dire quel che vuoi
ma la testa è solo e sempre quella
per fartela cambiare
non basterà una sberla
nel momento in cui cerchi di imparare
farai come pensi meglio.

E mancherai di rispetto
a te, a lei, a voi
alla vita, alla morte
superando ogni timidezza
ogni paura
ogni forma di incertezza
perché penserai
che quello sia l’unico modo
di salvare te stesso.

Come un qualsiasi presidente
come un qualsiasi governatore
senza alcun pudore
per combattere un momento di dolore
metti in piazza la tua vita
getti in strada il tuo onore
puoi combattere, ritirarti
hai venduto la dignità tua e degli altri.

Non hai soldi nè potere
non hai vinto il male
non ti resta che bere
non finisci in tribunale
e non sei neanche un consumatore finale.

Camminare male
come pare a te
perchè nessuno può insegnarti
come si fa
anche se dopo ti ritrovi con la sciatica
la schiena ricurva
e le scarpe consumate solo di lato.

E fa male,
cazzo se fa male!

Applicando la legge del taglione
abbiamo applicato la legge del coglione.
Uno solo, me ne resta uno solo.
E l’altro neanche lo ricordo
se l’ho avuto, chissà
ma forse serviva.

Io non ricordo quando imparai
né come fu quel primo passo
se quel giorno
fu la fine delle sorprese
o forse l’inizio della vita.

O forse ogni passo
da quel dì
servì solo ad arrivare alla notte
per morire un altro poco.

Ché c’è sempre qualcuno che nasce
da qualche parte nel mondo
ma tu non sei lì
perché un treno fantasma è andato via troppo presto
e tu resti in stazione ad aspettare
che arrivi quello partito con tre ore di ritardo.

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Now playing: Otis Redding – I’ve Been Loving You Too Long (To Stop Now)
via FoxyTunes

Un gocciare senza sosta
della condensa cranica
corrode lentamente
la corteccia orbito-frontale
l’amigdala s’erode

Un tubo incastrato male
alla sommità del capo
da quei maestri dell’acqua
che mi hanno chiuso la porta
non capendo mai la mia lingua morta

Sto come la pasta in bianco
con un filo d’olio,
come Supermario
senza funghetti,
come didò
senza formine

Come una capoccia
senza ombrello

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Now playing: Blur – Parklife
via FoxyTunes

Televisione, televisione. 17 pollici ellecciddì. 24 pollici tubo catodico. 30 pollici ellecciddì. 26 plasma. Alex, Alex, manca il plasma. 26 plasma. Manca qua. Manca manca. Ok sto calmo. Grazie Alex. Quante televisioni. Televisioni, televisioni. 42 pollici ellecciddì. Grande, grande. Grande televisione. La più grande. Una festa. Sì alex, una festa. La mia festa. Sì, la festa di Alex. Alex. Casa di Alex. C’è la televisione? Sì Alex. Grande, grande. Quante televisioni ha Alex. Grazie Alex. Alex ha tante televisioni. Vorrei abbracciare forte forte Alex. Quante televisioni ha Alex. Grazie Alex. Grazie. Televisione. 35 pollici ellecciddì.

Che festa mesta, ‘na bella festa sto cazzo. Sì, ridi brutta troia. Ridi. Un’ora e vado, un’ora e me la do. E poi qua che cazzo ci sto a fare? Ce l’ho, ce l’ho, ce l’ho. Tutti miei. Lui no. Quello vicino a quel televisore del cazzo. Ridi troia che sto stronzo de fori è mio.

- Ciao, piaciere, me chiamo Sergia -

Sergia, Sergia. Alex ha tanti televisori. 48 pollici ellecciddì. Grande, grande.

- Grande -

Grande Alex.

Sì, spiritoso. Grande sto cazzo. Che cazzo di nome. Mi madre stava sotto agli acidi. Sergia, che nome del cazzo. Su vieni co mme. Vieni qua ddentro.

- Grande davvero -

Grande, grande. Televisione. Alex. 42 pollici ellecciddì.

- 27 pollici tubo catodico -

- E nun te vantà… -

E buttate a terra stronzo. Ecco, grande. Bravo. Sta giù bbuono ce penso io.

42 pollici ellecciddì. 35 pollici plasma. 17 pollici tubo catodico.  —————–

Manco venticinque secondi, e che cazzo!

- Me sei durato meno de quello stronzo de Alex -

Alex, Alex. 27 pollici ellecciddì, 17 pollici plasma.

- Resta qqua, viè dopo de là, a ‘mbecille -

Mbecille, mbecille. Sergia, Sergia. 18 pollici tubo catodico.

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Now playing: Tre allegri ragazzi morti – In amore con tutti
via FoxyTunes