Essere fiero di essere belga significa essere fiero di non appartenere. Essere belga significava avere le patatine fritte come piatto nazionale , avere il sole un mese l’anno , riempirsi di birra alla morte e pisciare per terra. Ma nel complesso , a parte la puzza stantia di fritto e di piscio , si stava bene.
Odore di sigaro. Puzza direbbe qualcuno.
Alla ragazza spagnola non piaceva. Ma non avrebbe certo spento il suo cubano per una sciocca ragazza. Persi in una strano incontro-scontro di lingue neolatine , si parlava di tutto e di tutti senza in realtà comprendersi appieno.
La ragazza spagnola continuava ad osservarlo e accennò un sorriso verso di lui , che parlava con il suo vicino di coperto in una lingua incomprensibile , forse esperanto. Lei non comprendeva cosa lui dicesse , come la maggior parte del tavolo.
La ragazza spagnola , affranta dal sentirsi isolata da tale conversazione , gli tolse di bocca il sigaro e lo gettò a terra. Quando lo calpestò col piede lui si sentì morire. Calpestato da una sciocca ragazza spagnola.
Sapevo che non l’avrebbe mai accettato.
Si guardò nello specchio dell’armadio cercando di schivare il suo sguardo riflesso. Cadde a terra come morta. Non preoccupandomi assolutamente , abituato ai suoi continui colpi di testa , presi le chiavi della macchina ed uscii.
Tornai a casa dai miei per comunicare loro la mia decisione. Mi presero per pazzo.
Tornai nella mia umile dimora sperando che lei fosse andata via. Era ancora lì, dove l’avevo lasciata. Sangue le colava dal naso , dalla bocca. Non respirava. Un’autopsia stabilì che era morta d’overdose da eroina.
Cazzo , si faceva ed io non lo sapevo? Ad ogni modo la sua morte mi aveva risparmiato un peso sulla coscienza… sollevato , finalmente potevo partire per quel viaggio tanto auspicato in cerca di qualche avventura e di una nuova vita… dopo un anno e mezzo ero in Argentina , avevo sposato una bella ragazza , avevamo aperto un bar e aspettavamo un bambino.
Dopo due anni scoprii di essere sieropositivo. Morimmo tutti molto lentamente. Ad ogni modo ero felice. Forse mia moglie un po’ meno.
La ragazza italiana in vacanza andò a ballare. Era in vacanza.
Si avvicinò ad un ragazzo che le piaceva un bel po’. Si sedette vicino a lui e esclamò ” Hello! “.
Lui rispose ” Hello “.
Lei ” I’m Italian. Where are you from ? “.
Il ragazzo un po’ stupito e abbastanza alticcio ” I’m Italian too “.
Lei ” Really? “.
Lui ” Si , sono italiano “.
Lei si alzò e se ne andò. Perchè se la ragazza italiana va in vacanza vuole uno straniero.
House of the rising sun
Hanno scritto cazzate di recente